Дед Мороз не приходит. В морге Поднимается беготня, Санитарам дают по морде Мертвецы на исходе дня. Неужели его не будет? Или, если мы тут лежим, Мир, доступный обычным людям, Нашим людям недостижим?! Самый тихий народ на свете, Сливки общества, яблонь цвет, Мы ведь, в сущности, те же дети До рождения их на свет. Мы ведь тоже хотим подарки: Бело-сказочную Москву, Путешествия, иномарки И какую-нибудь вдову, Рэп на траурный марш Шопена За страдания и труды, И на каждого непременно По бутылке живой воды!
Ангел смерти сбросил с колоколен эхо слов заупокойной мессы. Старый Свет неизлечимо болен белою горячкой инфлюэнцы. Как плевки чахоточного бога, снежных туч свалявшаяся вата. Мне даёт гостеприимство морга мой сосед-паталогоанАтом. Если вы хотите много песен- есть их у меня,и есть в избытке. Я-Поэт,и этим интересен возлежащим на холодной плитке. Пусть им всё равно: что стих, что проза- любо мне их вечное вниманье. Мрачная эстетика некроза придаёт строке очарованье. Вот он, аромат парнасских амфор! Вот оно, признание народа! Очумев от ямбов и метафор, мёртвый Санта-Клаус спит у входа
Вдали сверкало и гремело, И от петард тряслось окно, И ночь озябшим стылым телом С трудом протиснулась в окно. А вместе с ней и дед Морозов, Что спьяну перепутал вход, Вошел, и краснонос и розов, И на гармошке взял пять нот. А за Морозовым Евстратов В покои морга заглянул И завернул такое матом, Что сам патологоанатом Два уха в трубочку свернул. А Санта, от моих шедевров Уснувший прямо на столе, Проснулся и промолвил нервно: «Вы на каком сейчас парле?» А мертвецы загоготали, И тут такое началось… (Я вам не буду про детали, Но утром морга не нашлось).
хлоп-хлоп!
Я Дедушку Мороза в стиле Эмо
Он просто хочет в морге стать своим!
эхо слов заупокойной мессы.
Старый Свет неизлечимо болен
белою горячкой инфлюэнцы.
Как плевки чахоточного бога,
снежных туч свалявшаяся вата.
Мне даёт гостеприимство морга
мой сосед-паталогоанАтом.
Если вы хотите много песен-
есть их у меня,и есть в избытке.
Я-Поэт,и этим интересен
возлежащим на холодной плитке.
Пусть им всё равно: что стих, что проза-
любо мне их вечное вниманье.
Мрачная эстетика некроза
придаёт строке очарованье.
Вот он, аромат парнасских амфор!
Вот оно, признание народа!
Очумев от ямбов и метафор,
мёртвый Санта-Клаус спит у входа
И от петард тряслось окно,
И ночь озябшим стылым телом
С трудом протиснулась в окно.
А вместе с ней и дед Морозов,
Что спьяну перепутал вход,
Вошел, и краснонос и розов,
И на гармошке взял пять нот.
А за Морозовым Евстратов
В покои морга заглянул
И завернул такое матом,
Что сам патологоанатом
Два уха в трубочку свернул.
А Санта, от моих шедевров
Уснувший прямо на столе,
Проснулся и промолвил нервно:
«Вы на каком сейчас парле?»
А мертвецы загоготали,
И тут такое началось…
(Я вам не буду про детали,
Но утром морга не нашлось).
Если ты отметила, значит, что-то в этом есть))