Облако так похоже на самолёт,
разбивается вдребезги о зарю,
темную, будто пролит случайно йод,
в приоткрытый Кем-то небесный трюм.
В сердце платиной вылитая тоска
по нему, тяжелеет и тянет вниз.
Облака-самолеты плывут в закат…
Мы по неслучайности начались…
И когда он молчит — тишина выпускает яд,
проступает в кофе, каждый глоток — полынь.
Если он захочет и даст понять —
я станцую ему на конце иглы
и семи ветрам расскажу о нём…
Но как только он скажет мне:“я не твой” —
на него и солнце сползёт огнём,
на него и небо сойдет водой…