Лежит Мурёл де Дракуар, расплывшись под тахтой.
Под нею точно не найдёт Мурла никто. Никто
так низко не падёт: ни друг, ни враг, ни чёрт.
Надёжно спряталась в углу хитрейшая из морд.
От неудобств страдает он, почти расплющен дном.
И голод мучит - зашибись! Но на уме одно:
"Хозяев надо проучить за их обидный ор!
Я - страшный сон, живой кошмар, почти багдадский вор!
Я - троглодит... нет, оглоед, нет... это... Я - проглот!
Во всех немыслимых грехах виновен только кот!
Я порчу мебель, башмаки и кружева гардин.
И в том, что кризис на земле виновен я один...
И не зовите! Не ведусь на ваше "Кис-кис-кис!"
Признать позорную вину так быстро? Да ни в жисть!
Должны понять, что в мире нет выносливей меня..."
Мурёл, метя усами пыль, лежит уже полдня.
Упрямый норов победим - останется один.
Семья на дачу собралась - суббота впереди.
Коль добровольно не блюдёт простых житейских норм,
придётся двое суток грызть сухой невкусный корм.
Не видеть солнца, не ловить ни птичек, ни мышей,
(не тех, которые скребут в обиженной душе).
Смотреть сквозь стёкла на весну и на любимый март.
Накажет так жестоко сам себя живой кошмар...