Поэт однажды встал не с той ноги.
Сказал жене: "И думать не моги!
На дачу не поеду, так и знай,
Спасай сама морковный урожай!

Мне знак шестое чувство подаёт -
Стих из меня того гляди попрёт!
Сама подумай - как-то не с руки
Поэзию менять на сорняки!"

Жена, вздохнув, кивнула головой:
"Да-да, ты прав, конечно, дорогой!
Хорошие стихи в сто раз важней,
Чем кабачки, укроп и сельдерей!.."

Итак, поэт остался дома ждать,
Когда начнёт нетленка вылезать.
Лёг на диван с бутылочкой пивка
(Процесс простимулировать слегка).

Но что-то ни туда и ни сюда...
Застрял стишок в поэте, вот беда!
И так, и сяк пытается он лечь...
Нет, стих не получается извлечь!

Тогда он выпил красного вина,
Съел голубцы, что сделала жена,
Котлетки, суп, с повидлом пирожок...
Никак не вылупляется стишок!

Он посмотрел фривольное кино -
Вдруг вдохновит на творчество оно?
Но не срослось... Расстроился поэт -
Подъём-то есть, а вдохновенья - нет...

Ох,как поэта доля нелегка...
Он выпил двести граммов коньяка
И снова лёг, взяв ручку и тетрадь -
Стишок наружу просится опять!

Увы, но кроме рифмы "пить-запить",
Страдалец ничего не смог родить...
Когда вернулась вечером жена,
Такой "пейзаж" увидела она:

В гостиной спал всклокоченный поэт,
На кухне больше не было котлет,
Ни коньяка, ни пива, ни вина...
"Умаялся" - подумала жена.

Укрыв страдальца пледом потеплей,
Пошла на кухню, наварила щей,
Пельменей налепила двести штук -
Небось, оголодал любезный друг!..

Тем временем поэту снился сон,
Как на Парнас карабкается он,
А сволочь Муза с клизмою в руке,
Его дразня, смеётся вдалеке...