Доброй вам пятницы, славные обитатели Литсети!
Давайте на этой неделе соберём стихи о родителях и детях, об их взаимоотношениях. Можно нести стихи, где ЛГ сам родитель, а можно - где ЛГ думает о собственных родителях. Можно - где ЛГ обращается к чьим-то родителям по поводу их детей. Ну и так далее.
Тема: родители и дети Не стесняйтесь критиковать и рецензировать произведения)
Правила: 1. На конкурс принимаются стихи, опубликованные на сайте ЛитСеть.
2. Участник может подать до 3 стихотворений.
Каждое - в новой рецензии! 3. Правило подачи заявки:
рецензия,
название стихотворения, ссылка на страницу произведения и текст. 4. Стихи с ненормативной лексикой, стихи низкого художественного уровня, стихи, не отвечающие конкурсному заданию - не принимаются!
5. Задание выделено
зеленым цветом.
6. Решение об отклонении стихотворения принимает Ведущий конкурса. Решение Ведущего окончательное, обжалованию не подлежит.
7. Внимание! В "Седьмой пятнице" можно и нужно флудить, НО: только в виде критических рецензий и ремарок. Имеете что сказать - говорите.)))
8. Авторы, подавшие заявку и получившие критическую поддержку, могут править свои работы до 20.00 понедельника. Главное - не забыть обозначить окончательный вариант.
9. Все авторы, оказавшие критическую помощь участникам, участвуют в номинации "Лучший критический пендель".
10. Спорить с критиками - можно, ругаться - нельзя, а обижаться - глупо.)))
11. "Седьмая пятница" - не анонимный конкурс! Призовой фонд: При наличии 10 заявок - 1 победитель (100 баллов), 20 - 2 призовых места (100 и 60 баллов), 30 - 3 призовых места (100,60 и 40 баллов). Но в любом случае - не более 5 призовых мест.
Приз "Лучший критический пендель" - 100 баллов.
Сроки конкурса: Начинаем в пятницу, 17 января.
Прием стихов завершается в понедельник, 20 января, в 22.00.
Голосование зрителей и участников: вторник-четверг, до 24.00
В пятницу, 24 января, публикуем итоги и раздаем призы.
Ведущая конкурса -
Эризн
1
Дженни не верит в чувства. Со школьных лет
презирает сюсюкания и прочие проявления
нежности. В кобуре у нее пистолет,
на груди жетон «Police». Не завидую Дженни я.
Но с недавних пор у Дженни такой роман,
что она забыла о службе. Сюжет ни к черту.
И карьера коту под хвост. Задурил уркаган
голову девке. Любовь подвела к аборту.
Дженни решает: «Пошел ты! Буду рожать».
Открыв кобуру, достает пистолет и урку
принуждает признать отцовство. И лет на пять
запирает любимого в клинику, проще – в дурку.
Девочка выросла. Мамы давно уж нет:
попала под перекрестный огонь у биржи.
Девочку воспитывает старый подслеповатый дед.
А отец свихнулся.
И из дурки уже не вышел...
2
С девочкой все непросто. Вроде, не сирота,
т.е. не полная сирота, а все равно тревожно:
выберет вдруг дорожку, а та, окажись не та,
вмиг уведет девчонку куда не можно?..
Поэтому дедушка учит дитя уму.
Пишет большими буквами (типа заглавных, он же подслеповатый)
азбуку на доске. В своем родовом дому.
Скажем, в имении. Представим, что дед богатый.
Нанимает хороших учителей
(по-нашему – репетиторов), гувернантку, врача и повара.
История должна быть счастливой – побольше б в ней
всяких необычайностей, как в киношках у Альмодовара.
Или нет, скорее как в фильме "Амели":
чтобы все путем, забавно, и чтобы не знала горя, и
не разменивалась на мелочи, и не сидела бы на мели...
Словом, получилась бы
интереснейшая история...
3
На какую дорожку свернет девчушка – пока вопрос.
И, хотя продолжение поддержано новым комментарием,
нужно, чтобы ребенок выучился, окреп, подрос.
Вот пройдет лет двадцать, и лучший стишок подарим ей.
А пока можно и о другом рассказать,
случайный роман превратить в эпопею, в некую сагу,
где будет история девочки, а до нее – про мать.
Но раньше еще – про дедушку. Про его отвагу.
Как спасал он мир от красной чумы. Так, что свет померк.
Или отец его, прадед девочки (пухом земля его боевому праху),
где-то за тридцать лет до того сперва покидал Дюнкерк,
а потом вернулся и штурмовал Омаху...
Но боюсь, эпопея (сага, роман) превратится в памфлет
политический. И пускай вы поклонник Бертольда Брехта,
но сил и умения на этот подвиг у автора нет.
И от такого памфлета нынче
сомнителен он, успех-то...
http://litset.ru/publ/66-1-0-53902
Фельдшер снова напился. А мальчонка-то весь горит.
Хорошо б помолиться, да не помню слова молитв.
Где же дочка-шалава? На сиротство зачем родить?
Всё ж дитё, не забава…
"Мам, останься, не уходи!"
Ох, сожжёт до огарка злой хворобы дурной огонь —
"Жарко, мамочка… жарко… положи мне на лоб ладонь."
Привезла, усвистала… пряник бросила, как щенку…
Всё гулянок ей мало....
Хоть бы ложечку съел медку...
Потерпи, ангелочек. Поутру повезу к врачу.
Дура… дура ты, дочка…
«Мама… бабушка, пить хочу.»
*
— Я б забрала его в город, да мой не хочет.
Что ж ты икру-то ложкой? Сотня за килограмм!
Да — не расписаны! Хватит!..
Привет, сыночек.
— Ты насовсем к нам приехала, правда, мам!
— Я ненадолго. Ну снова ты смотришь волком.
Дай поцелую быстренько. Мне пора…
Порвана в клочья подаренная футболка,
И поросёнку в корыто летит икра.
*
— Слушаю.
— Сыночка, может заедешь к обеду? Снилось — бегу за тобой и догнать не могу...
— Некогда, мам, я работаю. Нет, не приеду.
В трубке гудки.
Злые складки у сжавшихся губ.
Ей невдомёк, что уже никогда не догонит
мальчика, вдоволь хлебнувшего слёз и тоски...
Детские снимки... Не едет - и ладно. В огонь их!
Бьётся посуда, в помойку летят пирожки.
Год не проведывал... Ноет под левой ключицей.
С жидких кудряшек со стуком летят бигуди...
Каждую ночь ей всё снится и снится, и снится
мальчик, в подол ей вцепившийся:
" Не уходи! "
http://litset.ru/publ/16-1-0-57990
Звала, искала, исходила криком, ждала: "Не плачь. Всё будет хорошо."
За много лет я так и не привыкла к тому, что ты безвременно ушёл.
Моя судьба — то штопка, то заплатка. То камни, то овраги на пути.
А знаешь, в общем, жизнь сложилась гладко. И швов не видно. Всё срослось... почти.
Старею не от времени — от стрессов. До станции "финита ля" билет.
Никто не скажет: "Ты не плачь, принцесса. Всё будет хорошо. А смерти нет."
Но я приму без сожалений старость. Без разочарований и обид.
Не одинок в тумане моря парус, пока дорожка лунная блестит.
Ты не подумай, что жила уныло. И счастье было, что ни говори.
...А на рябину у твоей могилы зимой летят красавцы снегири...
http://litset.ru/publ/16-1-0-58206
В стакан разбить яйцо, добавить соли,
взбить вилкою. Знакомы мне до боли
все эти фразы. В трубке телефона
от мамочки рецепт «Наполеона»…
В кастрюлю молоко налить для крема,
насыпать сахар. Это не проблема…
Я нахожу рецепты в Интернете.
Теперь мы все — его большие дети.
В муку добавить пачку маргарина.
Ну вот и тесто — мягкое, как глина…
Пекла ты нам и коржики, и торты,
и вышивала крестиком узор ты.
О, как давным-давно всё это было!
Падёт слеза, как некогда чернила
с пера на чистый лист в моей тетрадке.
Ты не волнуйся, мама, всё в порядке.
http://litset.ru/publ/29-1-0-59074
Сыну Владику
Желанный гость сегодня в доме,
ловлю усталый добрый взгляд.
Ты здесь, так что мне нужно кроме?..
Ну как дела? Пошли на лад?
Вздохнёшь и бросишь сумку на пол
и остановишь мыслей пляс.
За маму выпьешь и за папу.
А помнишь - кашу ел за нас?
(2020)
в сумерках этот берег похожий на лунный серп
и отца я вижу ему нравится
когда на воздухе хлопает парусина
он живет этим морем оно ему ближе
бога духа святого и даже родного сына
господи вру конечно волна набегает раз
два отступает медленно как во сне картина
набегает три и четыре искать напрас-
но слова они ветер который проходит мимо е-
два коснувшись слуха – его лица – рыжей седеющей
бороды – воспаленных глаз – он оборачивается
говорит что-то
«в этом году море другое» и тогда
где-то там глубоко вну-
три сердце его четыре
дает слабину сбой рас-
падается как под рукою глина
а вернее сказать
так просто идет ко дну
два
как обреченная
бригантина
три
четыре
Вокзал
**
Когда уезжают дети,
ничто на свете кроме не занимает:
Утро ли, вечер - мир ноябреет, сутулясь в надежде подольше тепло сохранить.
Ещё не расстались, а мысли - о встрече...
Поезд объявят вот-вот, и каждое слово важно,
но слова, ржавью тревоги разлаженные,
как ни крепись - обращаются влагой из глаз,.. и так — каждый раз...
А потом досадуешь, вдруг вспоминая:
вот это - забыл, то — недосказал...
Чёртов вокзал!
Когда приезжают дети —
радует всё на свете, беспочвенно и внесезонно:
любая примета - к добру,
любой день недели - праздник!
Хочется слушать и трогать, и несуразно путаются,
странно трепещут слова, простые самые,
только услышишь: «Здравствуй, мама!»-
и неизбежно влажнеют глаза...
...Богов вокзал.
http://litset.ru/publ/11-1-0-80995
Только я глаза закрою -
предо мною ты встаёшь!
Только я глаза открою -
над ресницами плывёшь!
(Григол Орбелиани)
Пусть приходит - я прогонять не буду -
почти забытое чувство вины
за опять не вымытую посуду,
а мелкие прегрешения в темноте не видны.
Шум с улицы удаляется понемногу,
чтобы в тишине я расслышать смог
голос знакомый - сухой и строгий:
- Никаких отговорок! Сейчас же мой.
И опять накатывает обида:
что я, нарочно? А голос говорит
очень сердито:
- Мне безумно стыдно
за твой такой неопрятный вид.
Столько времени - словно ветром сдуло,
что ты улыбаешься и лежишь?
И почему ты не хочешь думать:
ты же ломаешь собственную жизнь -
то опять надеешься на удачу,
то опять рискуешь, а меня рядом нет.
И ещё говорит:
- Я за тебя боюсь и плачу...
Я открываю глаза, и чудится мне
над ресницами промельк тепла и света -
но так быстро его поглощает тьма,
что не успеть прорваться ответному
даже короткому выдоху:
- Ма...
http://litset.ru/publ/11-1-0-8784
Беды скучают без нас...
А. Ахматова
В светлом далеком краю, где дожди и лето,
Беды скучают без нас – допоздна скучают,
Ходят к порогу встречать и шептать нелепо,
Ждут за столом c пирогами, рассказом, чаем.
Пишут нам письма – с ошибками, как умеют,
Не отправляют – там нет и не будет почты.
Просто хранят. И когда вспоминать не смеешь -
Скомканно снится тревожный, неровный почерк.
Знаешь, способны тебя отыскать однажды
В мире, где ты обречён, осужден и заперт,
Странно знакомые беды - друзья и стражи
С полными боли, тоски и тепла глазами.
Метаморфоза
Вся материя - вечно движущийся поток, цепь вечных превращений...
Марк Аврелий
Вечное превращение...
Метаморфозы возраста.
Ты уходил растением
без суеты и возгласов.
Тихо гитара плакала,
пальцев твоих не трогая.
Время сбивало палками
пазлы того, что дорого.
Орден холодный в тумбочке.
Кресло скрипит-качается.
Внучка в цветастой юбочке
тянет тебя отчаянно...
Вечное превращение.
А человек - создание!
Ты уходил растением
в лучшее мироздание...