Здесь вечен май. Ступни врастают в землю,
и робкий влажный мох ласкает кожу.
Беспечный ветер ветви-косы треплет
и в старых гнёздах сонных птиц тревожит.

Здесь стать легко богиней многорукой,
держать шелка рассветов в чутких пальцах
и слышать, как свежо трепещут звуки,
в листве столетних лип играя глянцем.

Здесь соль земли, благая сладость веры
с живой водой дождя в одно смешались.
Вдали туман плывёт жемчужно-серый,
укрыв леса поверх зелёных шалей.

Здесь добрый май как вечная попытка,
как дар небес – взрастить себя с начала.
На травах был узор цветами выткан,
когда луна в моих ветвях качалась.