Сколько их было – серых, унылых дней,
сбивчивых фраз, наломанных сдуру дров.
Знаешь, тонуть легко, выплывать – трудней,
хочется камнем стать и лежать на дне,
жалкую жизнь свою поминать добром.

Сколько тропинок помнят твои следы?
Росстани. Сопки. Пьяная глушь тайги...
Помнишь пороги, бешеный вой воды?
Горло содрал и руки разбил не ты –
эти награды выпало взять другим.

Скольких любил ты, скольких отдал в залог,
предал, забыл, оставил на злом ветру.
Дымный костёр трещит и пылит золой,
глобус похож на про́питый шар земной
в тоненькой сетке нервно звенящих струн.

Сколько их будет – гроз, ледяных дождей,
водки, стихов, зачёркнутых беглых строк…
Станут слова обветренных губ нежней,
вздрогнут в реке завалы рябых камней,
значит, пришла пора одолеть порог.