Литсеть ЛитСеть
• Поэзия • Проза • Критика • Конкурсы • Игры • Общение
Главное меню
Поиск
Случайные данные
Вход
Рубрики
Лирика [8584]
Философская поэзия [3926]
Любовная поэзия [4015]
Психологическая поэзия [1857]
Городская поэзия [1489]
Пейзажная поэзия [1845]
Мистическая поэзия [1307]
Гражданская поэзия [1245]
Историческая поэзия [296]
Мифологическая поэзия [208]
Медитативная поэзия [208]
Религиозная поэзия [161]
Альбомная поэзия [121]
Твердые формы (запад) [264]
Твердые формы (восток) [104]
Экспериментальная поэзия [258]
Юмористические стихи [2046]
Иронические стихи [2248]
Сатирические стихи [143]
Пародии [1139]
Травести [65]
Подражания и экспромты [507]
Стихи для детей [871]
Белые стихи [86]
Вольные стихи [149]
Верлибры [294]
Стихотворения в прозе [21]
Одностишия и двустишия [132]
Частушки и гарики [38]
Басни [89]
Сказки в стихах [75]
Эпиграммы [23]
Эпитафии [40]
Авторские песни [474]
Переделки песен [59]
Стихи на иностранных языках [85]
Поэтические переводы [304]
Циклы стихов [295]
Поэмы [49]
Декламации [470]
Подборки стихов [125]
Белиберда [745]
Поэзия без рубрики [7751]
Стихи пользователей [1142]
Декламации пользователей [24]
Всё сказали до нас…
Лирика
Автор: Гюльчитай
Всё сказали до нас,
лучше, видно, не скажешь,
но опять ночь светла,
и в кувшинке спит лето.
Как тебе подарить это?
Разве, отважась,
на мгновение стать
вдохновенным поэтом.
Увести тебя в мир,
где лишь в праздники залпы,
где жестокость и злоба –
названья, не боле,
где желанья сбываются
так, как мечтал ты,
и без сказочной рыбки,
где всё в нашей воле,
где друзья,
и песчаные замки надёжны,
где читают стихи
и поют Окуджаву,
где от ссадин обид
лечит, как подорожник,
нежность искренних строк
и…
зажить там на славу!
Опубликовано: 29/06/14, 15:22 | Просмотров: 744 | Комментариев: 2
Загрузка...
Добавлять комментарии могут только зарегистрированные пользователи.
[ Регистрация | Вход ]
Все комментарии:

Спасибо, отличный экс, Олег!

Ты, конечно, прав, Олег!
Но растёт количество
Верноподданных коллег
У Её Величества biggrin
Гюльчитай  (29/06/14 22:24)    


Не осталось свежих рифм,
Нету новых образов,
И любой размер и ритм
Был давно использован,
Нет сюжетов, хоть умри,
И героев нету,
Букв всего лишь тридцать три -
Трудно быть поэтом.
sad
Олег_Нечаянный  (29/06/14 20:49)