С утра седьмого сентября
танцует польку воскресенье.
А я впадаю втихаря
в период болдинский, осенний.
Семь дней страдаю - не живу.
Ты, уходя, украла лето.
Стихов тугую тетиву
ищу среди обрывков бреда.
Ты мне сказала: "Ерунда -
сезонность чувств. Любовь - случайна,
обычный солнечный удар,
киношный трюк от Джеки Чана».
Ты вышла в утренний бардак,
где плыли в школу банты, астры.
Скажи, ну что во мне не так?
Я, вроде, умный и рукастый,
пишу по осени стихи,
сижу в гнезде, не улетаю.
Но мне назло и вопреки,
ты выбрала чужую стаю.