Я ранена тобой. Который год навылет
Проходит зябкий дождь, касаясь позвонков.
Ах, если бы меня заштопали, зашили...
Но тянутся насквозь лохмотья облаков.

Как бусы, нанизав счастливые приметы
На путаную нить, ведущую из сна,
Я будто в забытьи цежу остатки лета –
Последние глотки игристого вина.

Но, даже опьянев до глупости, до буйства
От позднего тепла, закравшегося в сад,
Я чувствую рывки стреноженного пульса
И слышу, как шуршит во венам листопад.

Я ранена тобой. Ты, осень, бесшабашна,
Ты рвёшь из дневников пожухшие листы.
В прозрачном янтаре темнеет день вчерашний,
Нелепым мотыльком беспомощно застыв...