Ах, дворник мой, метёшь, а листья падают,
Который год с тобой одно и то же…
Дождями, а не памятными датами
Ты научился осень подытоживать.

Философ мой с мозолистыми пальцами,
Тебе ль не знать, как время быстротечно,
Как с часиков минуты осыпаются
Пожухлыми отжившими сердечками.

Служитель муз, хозяин нашей улицы,
На вечного художника похожий,
Рисуй! И пусть по осени любуются
твоим искусством хмурые прохожие…