по утру крик ворон, несносной карой, за душу тянет из пучины тяжких снов.
Капель дождя, студеным, чистым даром омоет чувства. Мир тревожен, нов.
С разбега упираюсь в неба простынь, там солнце жаворонками слезит,
и жить всем сложно, умереть так просто... на полке, что у печки, Бог сидит.

Рязанский нос и рыжая бородка он любит нас, что хочешь попроси.
Раз он святой, конечно же в колодках. Ведь мыслью не объять Святой Руси...
где тыща* лет не так чтобы и долго. Орлы степные зоркие следят:
по за полями, городами древней Волги где деревень глазницы не глядят,
где окнами темнит густая нежить, а бездорожье цвета лебеды.
В погостах вянет сморщенная нежность. Качелям лет нет срока и беды...
в оврагах и лесах, вдоль быстрых речек истлели кости праведных борцов.
Им воют ветры, светят с неба свечи- чтут память наших дедов и отцов.

Любимый край разбойными очами зияет красным, в острия седых столиц,
прощенными и скорбными ночами рыдает и Невой стремится ниц .
Мне снится сон, что пьяненьким матросом картавым, каторжным: -О Боже упаси,-
и просит Бог с устатка папиросу, и молвит:-Ты проси сынок! проси.

2012 г.