Трагедии прожитой юности стали смешны,
Живые мечты обернулись безжизненной тенью,
Трёх месяцев режущей слух гробовой тишины
Достаточно, чтобы подумать о невозвращенье.
Песок из песочных часов заметает мой след,
Цепочки беззвёздных ночей всё длиннее и чаще:
Способен ли петь об иллюзиях бывший поэт,
Которого до сердцевины прожгло Настоящим?
И даже когда будет снова покой обретён,
Улягутся мысли, закрывшихся ран не тревожа,
Возможно ли следовать дальше всё тем же путём -
Дурной бесконечностью новых имён одного и того же?
А если бессмыслен вопрос - то бессмыслен ответ...
Но если моё вдохновение будет упрямо,
То мне остаётся один небогатый сюжет,
Который навряд ли оценят любители драмы:
О том, как небрежно судьба умножает на ноль
Надежды, искания, песни, усилия воли
И как заставляет умолкнуть реальная боль
Того, кого так вдохновляло предчувствие боли.