На газетной порванной бумаге,
Старыми пестрящей новостями,
Гулкий воздух, полный
Терпкой влаги,
Ветер режет
Крупными ломтями.

И хватает, выбежав, в охапку,
Тонкою опутывает сетью
Забулдыгу в перезрелой шапке,
Бережно несущего букетик.

Забавляясь, он едва ерошит
Рыжий мех
Из канувшего века,
И подмёрзшей, безобидной ложью
Тешится, слегка давясь
От смеха…