февраль, такой пустяк, чудная блажь
ультрамарина с толикой озона.
считать сосульки - рано, нет резона
но той зимы уж нет - сплошная фальшь,
условность. разведенные мосты
забывшие заветные маршруты
соединяйтесь, ну же! руки-в-руки...
по полотну весны, - что лепестки
скользим вдвоем. цветочная печать
тончайшим флером, ветерком без шапки
нашептывая тоненько и жалко
влезает под пальто забрав на чай:
избыточность реберных острых длин
метельных вечеров, оконных всхлипов -
по-дружески небрежно, не окликнув,
бросает нас на краешек земли...
и снова слышен свист февральских птиц
метелями терзающие белый
промерзший мир под антрацитом неба.
какое дело нам?! пора! летим!