Она обернулась... Меня
не было в этом взгляде настолько, что не знаю, как я не исчез...
(Андрей Битов "Человек в пейзаже")
.
.
.
Не спрашивай утром - о чём я грущу
и брякаю на гитаре.
Не спрашивай, я не люблю говорить,
когда выступает соль
на мысах овалов крутых облаков,
и небо хранит гербарий
уснувшего солнца в гробу золотом,
а мне не хватает вольт...

А мне не хватает на блюде халвы
в веснушчатых точках мака
и цепкого взгляда горячих олив
твоих бесподобных глаз...
Локальное мнение здешней молвы -
несходство путей зодиака,
я рву свои книги, я "вдаль" посылаю
астрологов глупый сказ...

Ты видел меня, и ты знаешь меня ...
Пусть осень дрожит, как самка,
и путает дождь меж рёбер кустов,
а пальцы меж рваных струн ...
Но сердце хранит из нежности вклад
надёжней швейцарского банка
и выдаст процент, как эти стихи,
любовь превратив в игру...