Так, как он, говорить не умеет никто -
поворот головы и умеренный тон,
и его монолит под суконным пальто
выделяется в сотне толп.
Как он пишет пером, вряд ли кто повторит,
в катакомбах сознания высших элит
вот о ком бы сказали - природный магнит,
за спиной или прямо в лоб.
Хоть словами в него из орудий пали -
он расслаблен, как давний турист на Бали,
он из расы, которой Христос обнулил
все шаги и грехи под аванс.
Даже если случится вторичный потоп
и не будет ковчега, он встанет на плот -
тот, который умело и наспех собьёт,
пригласит прокатиться и вас.
Нет, он смертен, конечно, но как-то не так,
над его головой есть особенный знак -
безразличие трезвого видеть кабак
со спиртным и коленкой шлюхи.
Ты его послушай, но враз не божись,
он как будто бы жил уже всю эту жизнь,
но его зашвырнули сюда, кажись,
по ошибке с небесной шлюпки.
Что давала ему при рождении мать,
можно было бы с выгодой лучшей продать,
но не может он сердцем - ни денег брать,
ни каких либо ценных мест,
где пришлось бы со временем не спешить,
утопая в роскоши, жить в тиши
и без бремени в фибрах своей души,
сла́бо чествовать гения крест ...