Песчаный город кажется живым.
Замешан на слезах, мечтою слеплен,
над ним повисло солнце желтым слепнем,
но нет в нём ни деревьев, ни травы.
Мне хочется тут обреченно выть...

Какой же ты желанный, боже мой!
Не ставший ни любовником, ни мужем,
по-прежнему отчаянно мне нужен,
родной, далёкий-близкий и чужой...
Храни наш город от песчаных войн.

Бежит меж пальцев времени песок
медитативно, медленно и чинно.
Сердца еще не требуют починок,
но шанс разбить их вдребезги - высок.
Тогда нас поглотит песчаный сон.

Песком покрыто золото волос.
Он лезет в поры, засыпает души.
Барханами-могильниками душит.
Не распрямиться больше в полный рост -
кристаллами под кожу он пророс.

Спасенья нет от боли и любви:
убийствен их тандем, но непременен.
Пока потоки жизни полнят вены,
бесстрастного покоя не зови.
Покой, он горше перекисших вин.

Напиться смертным вволю им дано -
пусть лучше уксус, чем самосожженье.
Рисуя мир холодно-синей гжелью,
уверены, что жить в нём суждено.
А мой удел - песков зыбучих дно.

Захлёбываюсь... Оба мы молчим.
Надеждой не надышишься песчаной.
Такой как раньше я уже не стану,
а ты остался лучшим из мужчин.
Рассыпалась... Не плачь и не ищи...