О чём говорил он с ночью, не знали немые звёзды,
и знать не хотела вечность, кто небо и время создал.

Кого рисовал на камне и чьё повторял он имя,
наутро ветра забыли, от красок не став иными.

На каменной серой плоти огнём расцветали маки,
слова умирали молча на чистом листе бумаги.

Каких искушений пламя гасил он в душе напрасно,
о том промолчали зори, восток выжигая красным.

Губительный вкус победы он понял, но слишком поздно.
«А был он почти у цели», - беззвучно шептали звёзды.