На устах твоих приторный мёд,
Цифры рвут оболочки ума,
Не согнётся межлёгочный лёд,
Хоть топи в том камине сама
Сорок полных старушечьих лет,
По песчинке к добринке тепло
Без букетов и сладких конфет,
Без обьятий и красных углов
Собирай, чтобы розы опять
Отогрелись, огнём расцвели,
Чтобы в лёд захотелось нырять,
Не боясь застудить всё внутри...

Если верить в законы и суть,
Камень мёрзлый оттает в руке,
Бессердечный закончится путь
Влажным следом на тёплой щеке.