Всё меньше часов на сон и времени, чтоб одеться.
Всё меньше в тебе весны, всё тише по проводам
Летят голоса и сны. Всё медленней бьется сердце,
И голос, устало-сипл, хрипит свое "не отдам".

Ты ищешь свою тропу сквозь годы и километры,
Огни городов и трасс, и взгляды чужих миров.
Проходишь в седьмой вагон - рюкзак, проводник, билеты,
Упрямое "я смогу" и твердое "я готов".

К чему и зачем - тебе, по сути, уже не важно:
Твой замок ты знаешь где, осталось к нему прийти.
Там будет тепло и день, и солнце на воду ляжет,
И свой настоящий мир ты сможешь держать в горсти.