Четыре бойца обронили на землю патроны:
винтовки - одна на двоих, ну совсем как дрова,
бранились, объевшись до адовой мути вороны,
находки хранила седая, поутру, трава;

а поле играло от звёздной капели, искрилось,
и солнце, сверкая, стекало по каплям росы;
лежали как братья, не все пред атакой побрились,
забыта война шмель гуняво гудит в волосах.

А пятый назад полз, стирая до крови колени,
к окопам...К окопам, там пахнет жильём и махрой.
Судьба на ладони - удел моего поколенья,
что в небо шагнуло рассветной прощальной порой...

И бил пулемёт в напряженной кровавой горячке,
и рвали снаряды, как тысячи матерных слов:
- Уймётся покос поверни иль куда-нибудь спрячься,
лукавый шептал подминая щетину голов.

Вниз падали страшно горя, мотыльками, истошно
кричали, рыдая последним солдатским: - Прости!, -
а Бог всех любил, забирал, им всё можно...
Всё можно и пятому это в окоп помогает
ползти.

2011 год