Отвлекаюсь на шорох, шаги, перестук дождя; откликаюсь на окрики, шёпот, на взмах ресниц. А так хочется, в кокон свернувшись, в себя уйдя, объявить о переучёте пороховниц.
Чем богата ещё, есть ли чем удивить народ; может, пыльный хлам пригодится, как раритет. Не родился пока художник, что не соврёт, проявляя мои черты на пустом холсте.
Добавлять комментарии могут только зарегистрированные пользователи.
[ Регистрация | Вход ]
Все комментарии:
Я в аду, куда взял с собой лишь картину Шагала. Я примерно пятнадцатый в очереди на муки. В двух шагах от меня ходит самка шакала, Отгрызая от грешников ноги и руки.
Слушай, страшно! И это же только начало. Никогда бы подумать не мог, что возможно такое Я беру уголек, и пока эта сука не зарычала, Я тебя на земле проявляю, пока еще целой рукою.
Получилось неплохо, портрет твой в господних палатах, Я прощен, и шакалиха ласково ластится боком И теперь я пятнадцатый - в очереди крылатых, Я стою и балдею, настолько я чист перед Богом.
Наконец-то! А я уж подумала - вдруг не успеешь. Ты меня проявил так удачно - точь-в-точь с натуры. Уловил и чертей в глазах, и изгибы шеи. А шакалиха чуть не сгубила всё дело, дура!
Мне понравилось. Переучёт пороховниц - здорово! Примите маленький сувенир от меня:
Отвлекаюсь на шорох, шаги, разговоры, смех, каждый шёпот и каждый стук достаёт меня. А так хочется, в кокон свернувшись, не видеть всех и дождаться уже конца рабочего дня.
Надоело красой и умом удивлять народ; вовращаться потом домой в вечно пыльный хлам. Вот родится поэт, слов бесценных транжир и мот, посвятит он мне стих – налью я ему сто грамм!
Серёжа, спасибо! Какой милый сувенир! *** Вот родился поэт, слов бесценных транжир и мот, посвятил он мне стих и затребовал сразу дринк. Подожду уж художника - может быть, он придёт и меня безвозмездно расцветит и сотворит)))
Дорогая Галья, мне приятно было писать для Вас - Ваше хорошее стихотворение вдохновило.
Мы, поэты-любители, – странный такой народ, Со скрипучей шарманкою бродим мы по дворам, И поём не для всех, а для тех, кто порой нальёт За стихи (и отдельно за музыку!) по сто грамм...
А художникам я не доверюсь, хоть трезв, хоть пьян, Буду гнать их с порога, из окон и из дверей: Им доверился как-то знакомый мой Дориан, – Может слышали Вы от поэта Уайльда, – Грей?
Я примерно пятнадцатый в очереди на муки.
В двух шагах от меня ходит самка шакала,
Отгрызая от грешников ноги и руки.
Слушай, страшно! И это же только начало.
Никогда бы подумать не мог, что возможно такое
Я беру уголек, и пока эта сука не зарычала,
Я тебя на земле проявляю, пока еще целой рукою.
Получилось неплохо, портрет твой в господних палатах,
Я прощен, и шакалиха ласково ластится боком
И теперь я пятнадцатый - в очереди крылатых,
Я стою и балдею, настолько я чист перед Богом.
Ты меня проявил так удачно - точь-в-точь с натуры.
Уловил и чертей в глазах, и изгибы шеи.
А шакалиха чуть не сгубила всё дело, дура!
"...а ведь и у меня так же!" - ради этого ощущения стоило писать, потому как зацепились те же струны)))
Примите маленький сувенир от меня:
Отвлекаюсь на шорох, шаги, разговоры, смех,
каждый шёпот и каждый стук достаёт меня.
А так хочется, в кокон свернувшись, не видеть всех
и дождаться уже конца рабочего дня.
Надоело красой и умом удивлять народ;
вовращаться потом домой в вечно пыльный хлам.
Вот родится поэт, слов бесценных транжир и мот,
посвятит он мне стих – налью я ему сто грамм!
***
Вот родился поэт, слов бесценных транжир и мот,
посвятил он мне стих и затребовал сразу дринк.
Подожду уж художника - может быть, он придёт
и меня безвозмездно расцветит и сотворит)))
Мы, поэты-любители, – странный такой народ,
Со скрипучей шарманкою бродим мы по дворам,
И поём не для всех, а для тех, кто порой нальёт
За стихи (и отдельно за музыку!) по сто грамм...
А художникам я не доверюсь, хоть трезв, хоть пьян,
Буду гнать их с порога, из окон и из дверей:
Им доверился как-то знакомый мой Дориан, –
Может слышали Вы от поэта Уайльда, – Грей?
Хоть Оскар мне и симпатичен,
но случай всё же единичен,
чтоб от картины вред пошёл.
Серёж, всё будет хорошо!
Но и с поэтами дружу.
Милягами их нахожу.