На море грусть совсем не та,
она светла и серебриста,
полынной веточке сродни.

Уходишь в дальние места,
в густую зелень кипарисов,
сидишь под соснами в тени.

И плакать хочется не так,
как ночью плачется на кухне
под монотонный ход минут.

Далёкий синий Аю-Даг
в морской волне полощет брюхо.
На небе — облачный лоскут.

Пугая сонных мотыльков,
ладонью тронешь сухоцветы,
огладишь пыльный жар камней...

Тут скалы, спутники веков,
в доспехи ржавые одеты,
и мимолётность лет и лета
болит во мне...