Я умру в Париже, когда идет дождь,
В день, который я уже помню.
Я умру в Париже - и не убегу прочь
Может быть, осенью, в среду,
как сегодня.
Это будет среда, потому что
сегодня,
Когда я пишу эти строки, - среда.
Я костями чувствую Поворот,
И никогда, как сегодня, за весь
мой путь
Я не видел себя настолько одиноким.

С. Вальехо

Бредить, в неверии стен закрывшись,
Память в тоске ворошить, как сено…
…Где-то в Париже темнеют крыши,
Тихо течёт ледяная Сена.

Там, где встречаются ночь и ветер –
Ветви, химеры, пролёты, арки…
Там сознаёшь – не бывает смерти
И фонарём остаёшься в парке.

Можно бродить, не вставая с кресла,
Мрачно шутить с оптимизмом трупа –
Мол, под откос не уводят рельсы
И самолётов бояться – глупо.

То, чем живёшь ты, болеешь, дышишь –
Светлая ложь или сон бетонный?
…Это случится потом в Париже –
Выбор, который уже я помню…

.