Прилетай. Наш город подставит тебе ладонь, Понесёт навстречу каналы, мосты, дома... В баре "Анавлиса" горит огонь, И плывёт кофейный в сумерках аромат. Мерно хлопья валятся на гранит. Серебря в полёте фонарный цуг. Мне, здесь снизу, кажется – снег стоит, – Снег, как ось, а движется – всё вокруг. Карусель, сработанная спецом... Хаять божий замысел – это зло.
Но на левой жжётся твоё кольцо, Где внутри написано: "Не прошло".
Резольвер, большое спасибо за то, что сказали мне об этом! Вы совершенно правы. В погоне за образом изобрела слипшуюся, невнятную "какось" и сама того не заметила. Буду думать.
Спасибо. Лирика очень хорошая. Немного царапнуло при чтении "сработанная спецом" - в контексте выглядит, как стилистический диссонанс. Но и это, в принципе, допустимо.
Спасибо! К диссонансу шла осознанно. Мне показался нужным здесь этот перебой - как выдох сквозь зубы, как нечто схожее с ругательством от бессилия смириться, привыкнуть наконец...
Тогда, когда любовей с нами нет, Тогда, когда от холода горбат, Достань из чемодана пистолет. Достань. И заложи его в ломбард. Купи на эти деньги патефон. И где-нибудь на свете потанцуй... /И.Б./
и хорошо зацепило...
Буду думать.
К диссонансу шла осознанно. Мне показался нужным здесь этот перебой - как выдох сквозь зубы, как нечто схожее с ругательством от бессилия смириться, привыкнуть наконец...
Столько лет прошло, а мысли живы, да?
Тогда, когда любовей с нами нет,
Тогда, когда от холода горбат,
Достань из чемодана пистолет.
Достань. И заложи его в ломбард.
Купи на эти деньги патефон.
И где-нибудь на свете потанцуй...
/И.Б./
Спасибо Вам! И Бродскому.