А здесь слова растут из тишины,
сплетаются и зреют, как колосья.
И звук твердеет зёрнышком ржаным,
и громче гроз звенит крыло стрекозье.

Покой вдыхая, учишься молчать,
вбираешь небо чувствами нагими.
И в плеске серебристого ключа
ясней звучит твоё другое имя.

И так легко ненужное забыть,
лежать в полыни, камня тяжелее.
Доверчивый птенец крылом рябым
тебя коснётся, словно пожалеет.

Едва приняв инаковость свою,
ты чувствуешь родство с листвой, с корнями…
Не богом – ровней здешнему зверью
тебя из слов незрелых сочиняли.

Теперь ты преисполнен тишиной,
ты – всё и вся… И можешь становиться
зрачком бездонным, косточкой ушной,
малиновым пером рассветной птицы.