Прошедший год...
Он был несносным:
то нёс пургу, то просто - нёс
куда-то влево, високосно,
с откоса, с насыпи, вразнос.
Он был жестоким и опасным:
бросался бедами, бросал
прицельно, в яблочко - напасти,
сшибал вестями наповал.
Он бил наотмашь - беспрестанно,
он бредил, вскрикивал, молчал...

Но всё же, знаешь, как ни странно,
я остро чувствую сейчас,
что в этом, будто угорелом,
с цепи сорвавшемся году,
был тихий остров - день в апреле,
и я опять в него иду,
чтоб там пропасть, на те пятнадцать
у года отнятых минут,
где ты и я... Где длятся, длятся
слова, что этот год спасут.