Стихи однажды оживают, милый,
сбываются, как сон,
который в руку.
В умении предсказывать разлуку —
тебе нет равных.
Я бороться силюсь
с пророчеством
…цепляясь за надежду
заснуть, наутро обернувшись птицей,
ужом безвредным, юркою куницей,
чтоб только
рядом быть.

А ты, как прежде,
свободен от корсетов расписаний,
играя, пробуешь слова на вкус,
не ведая, что из твоих искусств,
важней всего -
искусство предсказаний.