Склонилось солнце над морской волной
и, будто люльку, ласково колышет.
Волна шумит и в гальку, словно в нишу,
от всех секрет зароет потайной.
И вновь вернется к солнцу, разогнув
ветрами плавно выгнутую спину.
Но только не совсем, наполовину,
под струи ветра бойко улизнув.
Натешится - характер-то морской! -
уляжется, со звездами простится,
взбрыкнет в последний раз за белой птицей
и тихо уберется на покой...
Досматривать вчерашний дивный сон,
в котором, обгоняя каравеллу,
она, шутя, бросает в парус белый
цветные брызги, лезет на рожон.
А каравелла, знай себе идет,
красуется походкой величавой,
к заморскому далекому причалу.
Он ждет ее уже который год...