Однажды в сентябре, в сырой субботний вечер
у осени в саду мы встретимся опять.
Нам шороху листвы ответить будет нечем –
мы станем слушать дождь, задумчиво молчать,
смотреть, как по стеклу ползёт неспешно муха,
не ведая о том, что кончилось тепло.
И падая с ветвей, нам капли будут глухо,
протяжно повторять: "Прошло, прошло, прошло..."

Припрятан летний день в янтарной банке с мёдом,
пучке душистых трав, малиновом желе.
Ждёт бала листопад. Ненастная погода
готовит свору туч к охоте королей.
Мы встретимся опять, когда умчится лето,
вплетая в наши сны сентябрьский мотив.
Мы станем слушать дождь, не зажигая света,
осенние мечты свои благословив.