Ношу дрова, мету с веранды листья…
Не жёлтым заигрышем – чёрной меткой
подбрасывает осень их к порогу…
Конец обману.

Так, не дождавшись слов любви неистовых
от друга ветреного, словом едким
отвергнутая сыплет к эпилогу
/недо/романа.

Отвергнутые не прощают. Злая.
Игривости пришла на смену старость,
а брошенная - не угомонится:
крыльцо в «подарках».

Смотрю в окно: в слезах – сидит латает…
в прорехи недосказанностей ставит
заплаты слов желанных. Плачут птицы…
Им осень жалко.