Я безнадёжно не успела в снегопад
поверх которого тропил башмак поэта.
Всё предопределилось невпопад —
вся жизнь, включая имя с крапью света.

Во мне потёмок — «мигом сгинешь, брысь!»
И чёрных дыр, что зявят пасти лицам —
на каждую коснувшуюся жизнь...

... Зимую...
С Бродским...
Пью «на причаститься»
его «Откуда к нам пришла зима...»

И бронх пронзает!
Но не росчерк ветра,
а узнаваемое: «... ночь длиннее дня,
и тьма подчас вдвойне сильнее света».

Вздохну, где «... сад громаден (был) и густ,
А вот плодов совсем не снимешь».

Браво!
Спасибо, добрый гений.
Тешусь - куст...
Я - куст озябший:
не плоды, так хруст
расклинит зябь строкой горизонтали...

Постскриптум:
«Берегись холодных чувств»(с)...
И.Бродский.
Вечер...
Чай...
Зима...
Печали...