В недолгих просветах предутренних снов,
На самом излете осеннего сплина
Мне грезится лес и колонны стволов
Могучих деревьев, почти исполинов.
Доверившись чувствам, иду меж столбов
По тонким прожилкам лучистого света
И вижу газона пожухлый покров,
Едва уцелевший от знойного лета.
Я к свету тянусь, чтоб скорее дойти
До призрачной сцены с открытым роялем,
Вдруг белую стаю вспугнув на пути,
Стою, зачарованно: где это? Я ли?

Чуть слышно адажио нашей любви
Не ты ли играешь так нежно и чисто?
Какой композитор сумел вдохновить
На сольный концерт моего пианиста?
И чей инструмент очутился в ночи
На жёлтой траве? И душа зазвучала....
Как раньше, смеётся, от счастья кричит,
Всего лишь за миг до рассветной печали.

Написано на седьмую пятницу...
по картине