Который год случаются со мной
истории, достойные романов,
где я веду себя смешно и странно
и разной быть даю себе самой.

То вдруг лечу за тридевять земель
искать в чужих морях плывущий остров,
где мшанка на камнях цветёт неброско
и пальцы мне щекочет дикий хмель.

А то ищу друзей среди бродяг,
делю ночлег с воришкой в старом доме.
Невзрачных птичек кормим мы с ладони
и двух дворняг спасаем от дождя.

Потом меня поманят города,
их суетность, и говор незнакомый,
и тёмных рек бетонные оковы,
и сеть дорог, ведущих в никуда.

Я буду то болтливой, то немой,
то мягкой, словно воск, а то колючей.
И сильной притворюсь на всякий случай,
когда ты жизнь разделишь не со мной.