Пришла пора... И впору посошок. И трын-трава осеннего разлива прошепчет вслед: «Всё будет хорошо!» и потечёт тропа неторопливо. В полях стога иголок. Выбирай, какой из них свою рубаху штопать. Камнями обозначен вящий край – тмутаракань в пределах Азиопы.
Исход исходу - рознь - и разный дол. Вот у людей - "кузнечики из скобок". А у меня - в кавычки - богомол: но думаю, что это лишь до гроба... Всё ближе смысл прочитанных молитв - слова уселись стайкою на ветки. Когда молчишь, то больше не болит: пришла пора... без пишущей каретки...
Алексею Абашину
«Когда молчишь, то больше не болит»… Но как солдат, измотанный боями, Уставший от безумий прошлых битв, Невольно вздрогнешь – кто пойдёт за нами?
Душа томится, хочет на покой, Но сердце, совесть… Что поделать с ними? И день придёт, и снова грянет бой Войны незримой – нежити с живыми.
Ты прав, поэт: исход исходу – рознь! Шутливая молва недаром ходит, Что русские, как это повелось, Прощаются… но так и не уходят!
Опубликовано: 19/09/13, 16:56
| Просмотров: 1251
Загрузка...
Добавлять комментарии могут только зарегистрированные пользователи.
[ Регистрация | Вход ]