И мы стояли, тонкие деревья,
В бесцветной пустоте небес.
Николай Заболоцкий

Так смотрят вдаль
в расстёгнутом пальто...
Апрельская терзающая смута,
заглохлый лес, ещё не обжитой,
горчит чадящим дымом самокруток.
Не хочешь,
но уверуешь - не здесь
расплачиваться временем.
Стареет
в берёзовых прожилках новодел
под робкими руками подмастерья.
Немеет голос в жадной глубине
белёсого замшелого пространства.
Отчаянно пытаясь голубеть,
свет падает
с упрямым постоянством.
Ложится шелудивым псом к ногам
деревьев,
пренебрегших переходом,
протягивая к гнёздам воронья
собачью разлохмаченную морду.
Озябший день
с землёй наперевес
в просветы неба подставляет спину,
где солнце зреет в рыжей скорлупе
на крыльях осторожных журавлиных.