Современная версия Скарлетт О’Хара



Осень – вновь нежеланный гость, старый двор к холодам недужит,
Небо под ноги улеглось и разбилось на сотню лужиц.
Одинокий закатный луч бриллианты дождинок нижет,
Прорезая графитность туч, озорует на мокрых крышах.
На газонах из листьев плед – постарался затейник-ветер.

Незатейливо на стекле нарисую кусочек лета.
Недосказанные слова остывают слезами в чае.
Точка, точка, крючок, овал… Это первый мой. Неслучайный.
Строен, молод, хорош собой. Свёл с ума под июльским солнцем…
Заигралась я с ним в любовь, поздно вычислила альфонса…
Разорил он меня. Почти… На руинах признать сумею:
Мигом розовые очки от капризов мужских чернеют.
Их чуть позже добавлю в счёт. Но простить всё равно готова…

Подышав на стекло ещё, нарисую того, второго.
Номер два возместил ущерб. Что-то было ко мне, наверно?
Жаль, не искренне был он щедр – состязался заочно с первым.
Выбор – мой персональный ад. Что сложить на алтарь коммерций?
Тот любим, а другой – богат. И молчит почему-то сердце:
С кем из них продолжать игру?
                                              Но теперь-то я точно знаю,
Что попала в порочный круг, в треугольнике чувств блуждая.
Знать бы прикуп, да взять свои. Кто из двух за просчёт ответит?
Я, как баба, готова выть, забывая про «бизнес-леди».
То ли вечер на счастье скуп, то ли стали ни к чёрту нервы…
Глупо в чашке топить тоску, примеряя личину жертвы.
Глупо дуть на остывший чай, размышляя, как ляжет карта.
Может, стерву пора включать? Я продумаю это завтра.