У всего есть начало, и даже у первой любви,
Как у ранней весны, золотые бывают предвестья.
Мы ещё не близки, не знакомы, не рядом, не вместе,
Но предчувствия нежности первыми в душу легли.

Мы влюбляемся в голос, подобный напеву ручья,
Мы влюбляемся в локон, пронизанный солнечным светом,
Мы влюбляемся в сон, и становимся лучше при этом,
Не губами к губам, не касаясь дыханьем плеча.

Может быть, это время минует для многих из нас,
И отравная горечь, разбитость души об усмешку
Погрузит невозвратно в бездумную тёмную спешку
От безудержной нежности, сердце пленившей на час.

Так сгибают ветра на лугах мириады цветов,
Приминают к земле неприметно для внешнего взгляда.
Только я не из тех, кто промолвит устало: "Так надо",
Я к признанию силы бездушных ветров не готов.

Пусть годами я стар, от усталости здешней вдали
В эту память вхожу, словно в солнечных истин аллею,
И в душе, помудревшей за долгие годы, лелею
Золотое начало несбывшейся первой любви.