День облетает, как клён,
Ворох минут у подножия,
Каждый листок раскалён,
Все – непохожие!

...Вечерний мрак метлой всклокоченной
Сметает листья на обочины,
Зимою близкой укороченный,
День засыпает на ходу.
Сиюминутное – исконному
Встаёт незримыми препонами,
Гуляет ветер между клёнами,
И я меж клёнами бреду.

Мечта, безумная красавица,
Сквозь ветви грустно улыбается,
Ведь, если мы её стесняемся,
То - нас стесняется мечта!
Пусть меры нет, чем раньше мерили,
Пусть веры нет, как раньше верили,
И под растрёпанными перьями
У Синей Птицы – пустота.

Но лунный путь во тьме откроется,
Смерть тост поднимет «За здоровьице!»
Земля опять травой укроется,
Расстелет небо синеву.
Словами сменятся отточия,
Затянут строки червоточину,
День, постучав в окно настойчиво,
Уронит новую листву...