Фиолетовый росчерк, нос в чернилах, ладонь… Память – ушлый извозчик, лихо мчит под уклон, где за бедным уютом нет сберкнижек и банк – жестяная коробка, звон медяшек в ней, фант. В кухне трещины, иней… В рукомойнике лёд. Печки под в рыжей глине. Чёрный, в копоти, свод. За рассветом закаты, шабаш алчных мышей… И за полем тетрадным ландыш зреет в душе.
Пускай зреет, Николь!
Я тебе чиркнула в личку.))