Пятница. Офисный сброд к коридору пятится,
следя: не заметит ли босс
исход сей безмоисеевый.
А где-то рыбак на сейнере
японцу свой продаёт улов -
народ Руси безголов...
Я в пятницу выжат, словно памело,
попавшее под дорожный каток.
Едва своё ощущаю тело,
и нервы, и кровоток.
Сегодня - бездельник Саид,
за полшага
на улице Изиной праздник - шаббат,
а мне в воскресенье едва ли до храма
свезёт доползти -
хоть криво, хоть прямо.
Боженька мой, прости -
твержу я, крестик зажав в горсти.
Говорят, по ходу - Великий Пост.
А нам до него - как до звёзд...
Прячусь, как Ленин в Разливе, в святцы,
чтоб не исчезнуть, чтобы остаться.
Четверть молитвы припоминая,
надеюсь хоть на осьмушку рая...
Всё меньше святости здесь, в пространстве.
От благодати - одни останки.
Во времени есть такие места.
В пятницу распяли Христа.