Всё сны...
Встаёшь, и катится наверх
незрелый позолоченный орех,
минуя полувыцветшие тучи.

От утреннего воздуха знобит,
у пуделя и то – неважный вид,
аж чёлку на ресницы нахлобучил
и тянет хаотично поводок,

щебёнка вылетает из-под ног,
воробушки шевелят карагану.
В запрудике болтается туман,
и тянется утиный караван
под звук воды вздыхающий, органный.

А я иду и вспоминаю сны,
и все они нелепы и пусты,
как гнёзда, онемевшие без песен.

Один лишь сон полгода душу грел,
где мы вдвоём, обнявшись на горе,
затылками касались поднебесья.

А может сна и не было совсем...
Осенний бык в сияющей росе
рогами в сердце врезался и в память.
Сам Бог вставал за плуг и шёл в поля.

Всё сны...

А я с мохнатым кругаля
протопала.
И хватит, хватит лаять...