Новые дни холоднее и вязче прожитых. Мягко впадаешь в долгий анабиоз. Тихо и мерно дождливыми бездорожьями, словно лунатик, движешься на авось. Что-то толкает из тягостной спячки вынырнуть, звёзды потрогать, солнце зажечь опять: тянется к свету натура твоя настырная, сердце изводит болью, мешает спать, жадно дыша, извлекает тебя из кокона...
Рвёшься на волю - жажда, что нож, остра. Через мгновенье наивно порхаешь около в самое небо взвившегося костра. Манят, зовут лепестки многоцветьем сказочным, что тебя ждёт – не знаешь наверняка, но неизменно летишь торопливой бабочкой в хищное чрево огненного цветка.
Хрупкие крылья изранив, бесславно падаешь в пресные воды серых, промозглых дней и задаёшься противным вопросом: "Так ли уж плохо живётся в будничной полынье?"