Терпеть не могу я корицу,
(Любил он и в кофе, и в булках!).
А память, навязчиво, в лицах,
Мелькает, как тень в переулках.

Вот он - надевает рубашку
Бесстыжего рыжего цвета.
Вот я - допускаю промашку,
Легко отпустив его в лето.

Вот боль - можно трогать руками,
Вот кофе - до криза хлебаю.
Вот модный роман Мураками, -
Забыл, чемодан собирая.

И дух ненавистной корицы
Преследует. Мнится. И снится...