Мой горячечный год – грозовой перевал, отвоёванный кровью и потом. Хирургический корпус меня пожевал, а потом отпустил на свободу.
Я гуляю теперь у солёной воды и, в себе открывая скитальца, на траве оставляю босые следы и песок пропускаю сквозь пальцы.
Я ловлю утонувшее солнце в садок и треску для соседской собаки. Мне кукушка продлила обещанный срок – и я верю в пернатые враки.
Исцеляющий воздух похож на люголь, он загаром ложится на кожу. Я почти забываю бессонную боль, и она меня, видимо, тоже.
Но под пристальным взглядом созревшей луны, под напором густеющей ночи, начинает во мне что-то страшное ныть – с каждым часом всё громче и громче.
И, хватая отчаянно скальпель и йод, я пронзаю скулящую жалость, а потом по кускам вырезаю её, чтоб под рёбрами больше не жалась.
Опубликовано: 02/12/19, 12:58 | Свидетельство о публикации № 340-02/12/19-54956
| Просмотров: 32 | Комментариев: 2
Загрузка...
Все комментарии:
Это стихотворение мне врезалось в память сразу при прочтении - мой фаворит. Мастерски и эмоционально. Браво! Никак не думала, что написано женщиной - предполагала автора-мужчину.
Никак не думала, что написано женщиной - предполагала автора-мужчину.
[ Регистрация | Вход ]