Лето сошло нам с рук, осень скользнула мимо.
Варит декабрь грусть долго и ощутимо
в толстом своем котле длинными вечерами.
Чертится на стекле сам по себе орнамент.

Сколько еще блуждать до возвращенья света?  
Холод ползет, как тать, по синеватым венам.
От января в февраль тянется след позёмки.
Солнце, февральский враль, - в небе далеком контур.

Но, на исходе дня или недели в марте,
высыпет ребятня желтых комочков ярких
в теплые руки дев. На перекрестках будней
кто-то, весну надев, будет играть на лютне.

Выйдет мимоза в свет, страстно и торопливо.
Я принимаю ветвь - пробую быть счастливой.