Милая… Бесамэ мучо!
Сколько безумных ночей провели мы с тобой…
Даже, когда над Землёй собираются тучи,
Внутренний голос мне шепчет: ‘‘Расслабься и пой.’’
Я и пою – у меня замечательный тенор –
Встречные псы, подпевая, пускаются в пляс…
Руки, пытаясь унять нежелательный тремор,
Тоже вальсируют, жадно вскрывая ‘‘фугас’’.

Милая… Ты мой маяк, навигатор, лампада,
В засуху ливень, приют в беспросветной ночи́,
Место парковки в пределах гудящего МКАДа,
В лютый мороз раскалённая стенка печи.
Тихим шуршанием снег накрывает проспекты,
Жёлтые окна плывут, нагоняя тоску.
Ты – на ларёк указующий перст (или вектор),
Музыка в вирусном логове – хрупком мозгу.

03. 20