Бабочки плещут, стайкой текут в глазах.
Камни теплеют, катятся под уклон.
Кажется, камни что-то хотят сказать…
Или под каской голову напекло?

Птицы в полете прямо в лицо кричат
Что-то о смерти и о большой любви.
Напоминают: просто зажми, качай…
Или неправда? Все же СО в крови?

Жук неподвижен. Панцирь его красив,
Словно бутылки винно-зеленый скол.
Отблеск сокровищ в белом дыму висит…
Может сочится на руки сульфанол?

Папорот выгнут листьями на испод,
Вот они споры бурые, посмотри.
«Пламя в уплату… В нем существует брод…» -
Пишет Ансельмо где-то в Кентербери.

Ранец пустеет. Тот, кто не быть не мог,
Вот бы нам ливень с ясных послал небес…
Ты уходила, спичку бросая в мох.
Ты понимала, что поджигаешь лес.