Это осень, подруга, это глубокая осень.
И не стоит кивать на сентябрь и на бабье лето.
Я сама не своя.
Мне уже пятьдесят восемь.
Я лишь начала петь, но похоже, что песня спета.
А меня, словно в юности, все не туда заносит.

С ощущением времени что-то, увы, не то.
В моих легких, как прежде, воздух весны веселый,
Но суровые люди в осенних модных манто,
Так глядят, будто я прогуляться решила голой,
Или я - рыжий клоун, сбежавший из шапито.

Ну а мне он по нраву, отчаянный и бесстыжий!
Пусть угрюмые снобы ругают мои манеры:
Я не буду рядиться в их дождик бесцветно-серый;
Пусть он мутным потоком струится по ржавым крышам;
Я-то слышу оркестр, у меня до сих пор премьера!

В моих в легких, как прежде, воздух весны веселый,
И в моей шевелюре почти не заметна проседь,
Мне до снобов сердитых, как в юности нету дела.
И меня, словно в юности все не туда заносит.
Там под медные трубы я выступаю соло.